Ficticia
viernes, diciembre 31
Quizá el frío (que no el licor)
Hay una corriente de aire en el texto: un ventarrón.
Y luz: luminosidad expandiendo el desierto de la página.
El sonido florece en la arena: es voz y la reconocemos.
El trazo flota en la orillita de esa voz: la palabra
que dice
escucho
escribo
hola
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